Tschaikowsky en Madrid

Esta tarde he intentado escribir. Cuando digo escribir me refiero a escribir de verdad, es decir, no incluyo en esto cualquier tipo de trabajo periodístico (no me preguntéis por qué, pero cuando escribo periodismo, no lo considero "escribir") o por ejemplo participar en los foros de Internet.

Cuando digo escribir, hablo de intentar continuar un relato que tengo a medias. Pero no consigo salir del atolladero en el que tengo metido al personaje. Me falta decidir la estructura, que la tenía decidida pero ahora tengo dudas. No sé si lo mejor es utilizar un flashback -que el prota recuerde lo que pasó tiempo atrás hasta llegar al actual- o seguir un orden cronológico o quizá lo mejor será escribirlo mediante pinceladas de recuerdos, tal y como vienen en nuestras vidas.

No lo sé. El caso es que me he quedado atascado, como mi protagonista, que intenta escribir pero no puede y termina jugando a pensar qué hará su mujer ahora que él se ha ido de casa. Y se dedica entonces a relatar la infidelidad celebrativa de su cónyuge. Pero él no quería escribir eso, sino una novela. Una gran novela que seduzca a su editor, un editor que sólo quiere que escriba la segunda parte de un libro para niños.

En fin, que me he atascado y lo he dejado porque al releer lo que he escrito, todo me parecía horrible. Así que he decidido escuchar "El lago de los cisnes" de Tschaikowsky, todo un clásico de mi discografía. Quizá lo más clásico, pero es que me encanta esta obra. Con esos cambios y esas explosiones que aparecen cada cierto tiempo.

Y ahora estoy aquí en este diario virtual, mientras me decido qué hacer con él. ¿Convertirlo en un lugar para dar a conocer a los más allegados textos literarios, hacer un diario al uso, reflexionar? No sé qué pensaría Tschaikowsky de todo esto, pero el caso es que para estar atascado llevo escritas demasiadas palabras.